Habia tanta revolucion en mi... que pena que se pierda en el tiempo. Recipiente de nada, almacen del vacio.
En que punto se escapa todo? En que punto te envuelve una sombra y esta se encarna?. Sin nada que decir y escribiendo por inercia para que el veneno no corroa mi sistema.
Que pena dan las cortezas hechas carne, la savia hecha sangre; tan fragiles.
Estoy en el lodo, mi abono; echo raices que se agarran con fuerza. Fango que alimenta, crezco alto pero estatico. Al menos de tanto estiercol brotan flores y esas pocas son para que las disfruteis, para vosotros, hasta que todo se seque...
No hay comentarios:
Publicar un comentario